"querría
un consuelo
una tregua
una brisa fresca
sobre la sangre
un jazmín
un panadero
una rendija con luz
una hojita verde."

Mónica Rosenblum

Azul... y todo lo demás

A brief history of blue

The World’s Newest Blue

A wall of color

Another wall of color

Placeres

Me gusta descubrir

lo que no se ve

a simple vista, pero está

dentro de algo de otra naturaleza,

en reposo, escindido.

Las plumas de vidrio, ocultas

en la pulpa blanca: espinas de calamar

que arranco y dejo en el colador

cuchillada a cuchillada—

afiladas por la velocidad como para traspasar

el corazón, pero frágiles, la materia

desmintiendo el diseño. O una fruta, el mamey,

envueltos en áspera piel marrón, la carne

rosa-ámbar, y el carozo:

el carozo una gema de madera, tallado y

pulido, de color nuez, con la forma

de una castaña de Pará, pero grande,

tan grande como para llenar

la palma hambrienta de una mano.

Me gusta el tallo jugoso que crece

rodeado por la hoja más basta,

y el resplandor amarillo-manteca

de la copa estrecha donde la campanilla

se abre fría y azul en una mañana calurosa.

Denise Levertov

Fui al río...

Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.

Regresaba
—¿Era yo el que regresaba?—
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

Juan L. Ortíz

Bello libro, lo tengo en mis manos

Abecedario del cuerpo imaginado 

Mar Benegas / Guridi

Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado lo sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. Es en este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso, de él extraigo sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: Las palabras que digo esconden otras. ¿Cuáles? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada a lo hondo del pozo

Clarice Lispector

Un amor más allá del amor, 
por encima del rito del vínculo, 
más allá del juego siniestro 
de la soledad y de la compañía. 
Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida. 
Un amor no sometido 
a los fogonazos de ir y de volver, 
de estar despiertos o dormidos, 
de llamar o callar. 
Un amor para estar juntos 
o para no estarlo 
pero también para todas las posiciones 
intermedias. 
Un amor como abrir los ojos. 
Y quizá también como cerrarlos.

Roberto Juarroz

LA VIDA SENCILLA

Llamar al pan el pan y que aparezca
sobre el mantel el pan de cada día;
darle al sudor lo suyo y darle al sueño
y al breve paraíso y al infierno
y al cuerpo y al minuto lo que piden;
reír como el mar ríe, el viento ríe,
sin que la risa suene a vidrios rotos;
beber y en la embriaguez asir la vida,
bailar el baile sin perder el paso,
tocar la mano de un desconocido
en un día de piedra y agonía
y que esa mano tenga la firmeza
que no tuvo la mano del amigo;
probar la soledad sin que el vinagre
haga torcer mi boca, ni repita
mis muecas el espejo, ni el silencio
se erice con los dientes que rechinan:
estas cuatro paredes —papel, yeso,
alfombra rala y foco amarillento—
no son aún el prometido infierno;
que no me duela más aquel deseo,
helado por el miedo, llaga fría,
quemadura de labios no besados:
el agua clara nunca se detiene
y hay frutas que se caen de maduras;
saber partir el pan y repartirlo,
el pan de una verdad común a todos,
verdad de pan que a todos nos sustenta,
por cuya levadura soy un hombre,
un semejante entre mis semejantes;
pelear por la vida de los vivos,
dar la vida a los vivos, a la vida,
y enterrar a los muertos y olvidarlos
como la tierra los olvida: en frutos…
Y que a la hora de mi muerte logre
morir como los hombres y me alcance
el perdón y la vida perdurable
del polvo, de los frutos, y del polvo.

Octavio Paz

The moon song

I'm lying on the moon
My dear, I'll be there soon
It's a quiet, starry place
Times were swallowed up
In space we're here a million miles away

There's things I wish I knew
There's no thing I'd keep from you
It's a dark and shiny place
But with you my dear
I'm safe and we're a million miles away

We're lying on the moon
It's a perfect afternoon
Your shadow follows me all day
Making sure that I'm okay and
We're a million miles away

Karen O

¿Así que quieres ser escritor? 

Si no te sale ardiendo de dentro,

a pesar de todo,
no lo hagas.

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.

Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.

Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado. No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

Charles Bukowski.

You leave in the morning
With everything you own
In a little black case
Alone on a platform
The wind and the rain
On a sad and lonely face

Mother will never understand
Why you had to leave
But the answers you seek
Will never be found at home
The love that you need
Will never be found at home

Run away, turn away, run away, turn away, run away.
Run away, turn away, run away, turn away, run away.

Smalltown Boy - Bronski Beat

En la mañana oigo los coches
que no pueden
arrancar.

A lo mejor, entre los árboles,
hay pájaros así,
que tardan en lanzarse
al diario vuelo,
y algunos nunca lo consiguen.

Me alegro cuando un auto,
enfriado por la noche,
recuerda al fin la combustión
y prende sus circuitos.
Qué hermoso es el ruido
del motor,
la realidad vuelta a su cauce.

¿Cómo le harán los pájaros
para saber en qué momento,
si se echan a volar,
no corren ya peligro?

¿Qué nervio de su vuelo
les avisa
que son de nuevo libres
entre las frondas de los árboles?

Fabio Morábito

Oliverio Girondo, "Llorar a lágrima viva" (1932)

Recuerdos de otras épocas de pintora...

Puede que hayas nacido en la cara buena del mundo
yo nací en la cara mala... llevo la marca del lado oscuro

jarabe de palo

you will find the right words
just you wait and see
they’ll be falling from the rooftops
on a blossom covered breeze
and the song you need to hear
it will be singing through the trees
are you listening?
don’t you see?

you are on the right path
you will realize
the tears are there to leave you
with a brighter pair of eyes
and the pain that you’ve been fighting
is an angel in disguise
it is love
and love is wise

throw your heart into the ocean
throw your heart into the sea
you will find that all the right words
just come out naturally

there’s still time to notice,
still time to believe
that a door at last will open where doubt and darkness used to be
and that the paradise you long for
it’s underneath your feet
whatcha runnin for?
where’ve you been?

throw your heart into the ocean
throw your heart into the sea
you will find that all the right words
just come out naturally
just come out naturally

'The Right Words'