siempre pasa eso... no me decido. Me demoro. Pierdo.
vuelvo a equivocarme con las cosas, con los sentidos de todo.
La bolsa donde acunulo mis ideas tristes está cada vez más llena. Tiene un cierre de plástico azul como en las que alguien guarda la yerba para el mate o la carne cruda. Un hermetismo que conserva.
Creo que lo de hoy es desilución, no digo ya tristeza. otra cosa. Más bronca que ganas de llorar.
¿porque no tuviste un gesto especial... algo que me dijera que sí?