jueves, enero 21, 2010
El mar no es más que un pozo de agua oscura,
los astros sólo son barro que brilla,
el amor, sueño, glándulas, locura,
la noche no es azul, es amarilla.
Los astros sólo son barro que brilla,
el mar no es más que un pozo de agua amarga,
la noche no es azul, es amarilla,
la noche no es profunda, es fría y larga.
El mar no es más que un pozo de agua amarga,
a pesar de los versos de los hombres,
el mar no es más que un pozo de agua oscura.
La noche no es profunda, es fría y larga;
a pesar de los versos de los hombres,
el amor, sueño, glándulas, locura.
idea vilariño
martes, enero 19, 2010
lunes, enero 18, 2010
domingo, enero 17, 2010
sábado, enero 16, 2010
“Nothing is original. Steal from anywhere that resonates with inspiration or fuels your imagination. Devour old films, new films, music, books, paintings, photographs, poems, dreams, random conversations, architecture, bridges, street signs, trees, clouds, bodies of water, light and shadows. Select only things to steal from that speak directly to your soul. If you do this, your work (and theft) will be authentic. Authenticity is invaluable; originality is nonexistent. And don’t bother concealing your thievery — celebrate it if you feel like it. In any case, always remember what Jean-Luc Godard said: “It’s not where you take things from — it’s where you take them to.”
viernes, enero 15, 2010
jueves, enero 14, 2010
miércoles, enero 13, 2010
lunes, enero 11, 2010
viernes, enero 08, 2010
I live on Earth at present, and I don’t know what I am. I know that I am not a category. I am not a thing — a noun. I seem to be a verb, an evolutionary process — an integral function of the universe.
Vivo en la Tierra en el presente, y no sé qué soy. Sé que no soy una categoría. No soy una cosa - un sustantivo. Parezco ser un verbo, un proceso evolutivo - una función integral del universo.
jueves, enero 07, 2010
Siempre estoy comenzando este poema
siempre estoy comenzando este poema
pero claro
llaman a las puertas las voces cotidianas
o se cae a pedazos el día diecinueve
o se me sube rosi a las rodillas
o caigo en la guitarra buscando no sé qué
siempre estoy comenzando este poema
pero llegan recuerdos de una ternura un día
o me sirven café
o voy a ver al boby que está ladrando mucho
siempre estoy comenzando este poema
y escribo una palabra y ya viene la tarde
con su naufragio entonces
pongo la ternura en una botella
para que alguien recoja pedazos de mis ojos
siempre estoy comenzando este poema
pero llega la noche
quiero decir tu pelo mojado
quiero decir que crezco
y que salgo a caminar tu nombre.
lunes, enero 04, 2010
sábado, enero 02, 2010
jueves, diciembre 31, 2009
miércoles, diciembre 30, 2009
Mi casa es una parte del universo
Los que la vieron dicen que la tierra
es una esfera en el espacio, un planeta
más bien pequeño
del tamaño del dedo pulgar de los astronautas.
Yo no lo dudo porque he visto las fotografías
y porque ahora estoy a casi medio planeta de mi casa.
Lo mejor de todo esto es que en ese pulgar
también mi casa es una parte del universo.
Cómo no serlo si en el patio del fondo
hay un filodendro de gigantes hojas y también gusanos
bajo la tierra
aptos para la pesca,y ahora que me acuerdo
el olor de los helechos contra la pared
la cara de Delfina o Federico entre los árboles
y aquel canario que se nos voló de noche.
Alfredo Veiravé
martes, diciembre 29, 2009
domingo, diciembre 27, 2009
jueves, diciembre 24, 2009
miércoles, diciembre 16, 2009
martes, diciembre 15, 2009
"Todo es nosotros, y nosotros somos todo; ¿pero de qué sirve el que así sea, si todo es nada? un rayo de sol, una nube que la sombra súbita dice que pasa, una brisa que se alza, el silencio que se expande cuando ella cesa, un rostro u otro, algunas voces, la risa casual, entre ellas, que hablan, y después la noche, donde emergen sin sentido los jeroglíficos rotos de las estrellas."
F.P.
lunes, diciembre 14, 2009
domingo, diciembre 13, 2009
Se levantó viento... primero fue como la voz de un vacío... un soplar en el espacio hacia adentro de un agujero, una falta en el silencio del aire. Luego se alzó un sollozo, un sollozo del fondo del mundo, un sentir que trepidaban los vidrios y que era realmente viento. Después sonó más alto, como un bramido sordo, como un llorar sin llanto ante el ensanchamiento de la noche, un crujir de cosas, un caer de pedazos, un átomo de fin de mundo.
Después parecía que...
F. Pessoa
viernes, diciembre 11, 2009
…¿Y qué, preguntas, nos enseña la escritura?
Primero y principal, nos recuerda que estamos vivos y que eso es un obsequio y un privilegio, no un derecho. Que debemos merecer la vida una vez que nos han premiado con ella. La vida pide por recompensas de vuelta porque nos ha favorecido con animación.
Así que mientras nuestro arte no puede, como desearíamos que pudiera, salvarnos de guerras, privaciones, envidia, codicia, vejez, o muerte, nos puede revitalizar en medio de todas ellas.
Segundo, escribir es sobrevivencia. Cualquier arte,cualquier buen trabajo, por supuesto, es eso.
No escribir, para muchos de nosotros, es morir.
Debemos tomar las armas cada uno y todos los días, quizás sabiendo que la batalla no podrá ser ganada enteramente, pero pelear nosotros debemos, así sea sólo un gentil combate. El más pequeño esfuerzo por ganar significa, al final de cada día, una suerte de victoria. Recuerda al pianista quien dijo que si no practicaba cada día él sabría, si no practicaba por dos días, los críticos sabrían, y después de tres días, la audiencia lo sabría.
Una variación de esto es verdad para los escritores. No es que tu estilo, cualquiera que sea, se derretirá fuera de forma en esos pocos días.
Pero lo que podría pasar es que el mundo te alcance y trate de enfermarte. Si no escribes todos los días, los venenos se acumularán y comenzarás a morir, o actuar como loco o ambos.
Debes quedarte intoxicado en escritura de manera que la realidad no te destruya.
Ya que escribir permite justo las recetas apropiadas de verdad, vida, realidad que te son permitidas comer, beber, y digerir sin hiperventilar y caer como un pescado muerto en tu cama…
Prefacio. P. XIII
jueves, diciembre 10, 2009
Lento, en el resplandor allí afuera de la Luna en la noche lenta, el viento agita cosas que trazan una sombra movediza. Tal vez no es más que la ropa que dejaron colgada en el piso más alto, pero la sombra, en sí, no conoce de camisas, y flota impalpable en un acuerdo mudo con todo.
Fernando Pessoa como Bernardo Soares
miércoles, diciembre 09, 2009
martes, diciembre 08, 2009
lunes, diciembre 07, 2009
domingo, diciembre 06, 2009
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